O, schaurig ist's, übers Moor zu gehn, wenn es wimmelt vom Haiderauche.

Wär ich ein Mann doch mindestens nur, so würde der Himmel mir raten;

Wie stehst du doch so dürr und kahl, die trocknen Adern leer, o Feigenbaum! Ein Totenkranz von Blättern fahl hängt rasselnd um dich her, wie Wellenschaum.