O, schaurig ist's, übers Moor zu gehn, wenn es wimmelt vom Haiderauche.

Ach, eine Mutter hat man einmal nur!

Was Leben hat, das kennt die Zeit der Gnade, der Liebe Pforten sind ihm aufgetan; zum Himmel führen tausend lichte Pfade, ein jeder Stand hat sein eigne Bahn.